— Je suppose que c’est impossible, dit-il, en tout cas, je ne m’y risquerais pas, même si je vous soupçonnais d’être corruptible ; vous êtes trop malin pour qu’on puisse avoir jamais confiance en vous…
— Dois-je prendre cela comme une prise de congé ?
— Oui.
— Définitive ?
— On ne peut plus définitive…
Le sadique plonge la main dans la poche de sa canadienne, et en ressort un pistolet de fort calibre. C’est une arme de toute beauté, qu’il a dû gagner dans un concours. Il y a des incrustations de nacre sur la crosse…
— Beau bijou, lui dis-je, il est à vendre ?
Boris Karloff a un maigre sourire. J’ai vu ce sourire-là sur les lèvres d’un type qui s’apprêtait à mettre le feu à une bonne femme qu’un de ses copains avait arrosée d’essence.
Un sourire qui en dit aussi long qu’un candidat député.
Un sourire qui fait penser à des choses moroses dont la plus folichonne serait un corbillard tiré par des squelettes.