Brusquement je me demande où est passée la môme Héléna pendant ce bref intermède.
J’examine la salle et je ne la vois pas. Comme l’établissement possède une autre sortie, je me dis que je viens d’être pigeonné et que je me suis salement rouillé sur la Côte ! Va falloir que je prenne mes invalides ; que je me consacre à la pêche à la ligne, et encore les gardons seraient capables de repérer ma bouille de matuche !
J’en suis là de mes déprimantes pensées lorsque mes châsses se mettent â faire du morse : Héléna réapparaît, venant du sous sol. Elle s’installe à une table et s’empare du menu que lui brandit un garçon.
Ouf !
Un maître d’hôtel s’approche de moi :
— Un couvert ? il fait.
Après tout, pourquoi pas ?
— C’est ça, mon gros ; auparavant, je descends téléphoner au nonce apostolique.
Je dévale les escaliers du sous-sol. La bonne femme qui règne dans ce royaume des gogues et du téléphone est une petite bougresse gentille, d’un âge avancé.
— Police, lui fais-je en exhibant ma carte.