Je tends la main. Elle pose la clef sur ma paume ouverte, comme sur le satin d’un écrin.
— La porte au fond à gauche, souffle-t-elle. Vous serez sérieux ?
Je fais gravement signe que oui. Et pourtant, comment que j’ai envie de me gondoler !
Soyez sérieux ! Elles vous disent toutes ça… Notez bien, elles vous le disent généralement lorsque vous avez refermé la porte d’une piaule et que vous commencez à vous mettre à l’aise.
— Ah ! les petites pudiques, va !
Je lui mets une tape affectueuse sur la joue et je retourne au bar.
Pour les endofés qui se laisseraient abuser par mes faits et gestes, je dis : minute, pas de confusion ! Il ne s’agit pas du tout de polissonner avec la miss Portemanteau. Mais il se trouve que j’aimerais me rencarder à fond sur le « Champignon ». Connaître son histoire, ses petites histoires et tout… Connaître itou les lieux… Bref, je vais être dans la place, et si je sais me défendre, d’ici une paire d’heures, rien de ce qui touche à cette boîte ne me sera étranger…
Je demande au garçon une bière hollandaise ; puis un double cognac. Je paie et je sors.
Dehors, l’aboyeur bat toujours la semelle en marmonnant son laïus que personne n’écoute.
Quand il va rentrer chez lui, sa grognace sera obligée de le faire chauffer au bain-marie pour le décongeler.