— Et alors, je lui dis, la direction est donc fauchman, qu’elle ne t’offre pas une guérite !
Il me sourit tristement.
C’est le pauvre mec, le gnace qu’a pas eu de veine ; vous voyez le tableau ? Le type dont le père se piquait la ruche quand il était lardon, et qui lui filait des roustes monumentales… Le type qui arrive le dernier à la distribution et qui ramasse les miettes d’un bout à l’autre de l’existence. Je lui offre une pipe. Il l’accepte et me remercie comme si je lui mettais dans les pattes un contrat de super-vedette pour Hollywood.
— Drôle de temps, hé ? je poursuis.
C’est le genre de phase que vous pouvez toujours risquer pour amorcer une conversation.
— Ouais, il admet.
Et ça lui file un frisson de penser que le thermomètre descend à la vitesse d’un jeton dans un taxiphone.
— Y a longtemps que tu fais le turf ?
— Depuis mon accident.
Il soulève son bras gauche, et je vois qu’il n’a pas de paluche.