Moto…, dit-il. Avant, j’étais artiste. Oh ! un numéro de comique troupier… Ça s’est démodé vite…
C’est bien ce que je pensais : la vie a été dégueulasse avec cézigue.
— Dis donc, je fais, c’est honteux de te laisser à la lourde par un temps pareil…
— C’est le métier…
— Comment s’appelle le gars qui tient ce boui-boui ?
— Schwartz…
Si vous croyez que je sursaute, vous vous mettez le doigt dans l’œil jusqu’à toucher le fond de votre slip. Il y a un moment déjà que je m’attends à un truc de ce genre…
— Il perche ici ?
— Ouais.
J’hésite un instant, puis je tire les photos d’Héléna de ma poche.