Je rigole doucement, à cause de sa question qui me fait songer au maréchal Foch. Je lui mets mon insigne sous le nez.
— Tiens, mon chéri, je lui murmure.
C’est raté. Ce croquant-là n’est pas plus ému par mon insigne que par un presse-citron. Il ne sourcille pas et ça me met en rogne.
— Écoute bien, trésor. Tu dois être au courant de la découverte que les égoutiers ont faite hier matin en réparant la conduite de flotte ?
Il fait oui d’un mouvement de tête. Je continue.
— Figure-toi que mon petit doigt m’a dit que tu pourrais me rencarder sur cette histoire-là.
Le plus drôle, c’est que je ne sais pas ce qui me pousse à dire ça… L’intuition sans doute. Vous pensez bien que je ne suis pas Sherlock Holmes ; si je veux découvrir un jour la vérité sur le décès du type et sur son étui de message, il me faut du toupet, à défaut d’indices. Est-ce une illusion ? Cette fois, il me semble que le Chinois a tiqué légèrement.
— Alors ?
— Je regrette, mais je ne sais rien. Rien de rien. Parole d’honneur.
— Moule-moi avec ton honneur, et parle un peu.