Je roule le tout en boule, je l’enveloppe dans une page de journal.
Mon petit paquet sous le bras, je quitte cette charmante propriété.
Cette fois, on en a terminé avec les morts soi-disant naturelles !
Il est rare, en effet, qu’un homme — ou une femme — se suicide en s’installant dans le foyer d’une chaudière de chauffage central.
Auquel de mes cinq personnages appartient le bout de mâchoire que je véhicule dans ma fouille ?
Voyons : procédons par élimination : il n’est pas question de Balmin, lequel gît à la morgue, non plus que de Parieux que j’ai vu ce matin, non plus que du toubib auquel j’ai fait la conversation il y a quelques heures. Alors ? Jo ? Isabelle ?
Quelle affaire ! Tonnerre de Zeus ? Quelle affaire !
CHAPITRE XI
Ne vous montez jamais « la tête »
Je n’ai toujours pas vu la douce Isabelle… J’ignore où elle se trouve et je vois le coup que je vais me tailler à Chicago sans avoir fait sa connaissance, si toutefois sa connaissance est à faire et si ça n’est pas un morceau d’elle que j’ai en poche.