Il écarta ses mains, montrant un petit visage désespéré et couvert de larmes.
—Son Excellence m'a chassé! balbutia-t-il. Et ils vont être si fâchés, chez nous!… Mon père va me battre, bien sûr!
Et les sanglots recommencèrent, plus forts.
Myrtô s'assit près de lui et essaya de le consoler. Mais il répétait toujours:
—Je vais être battu… tous les jours, mademoiselle Myrtô! Mon père m'a dit: Si jamais tu te fais renvoyer, tu auras ton compte, j'en réponds, et je ne te pardonnerai jamais!
—Vos parents demeurent-ils loin, Miklos?
—Oh! non, pas bien loin, Mademoiselle.
—Eh bien, je vais vous accompagner, je leur expliquerai ce qui s'est passé et je demanderai à votre père de ne pas vous battre.
L'enfant leva vers elle un regard d'ardente reconnaissance.
—Merci! merci!… Oh! que Votre Grâce est bonne!