— Où ? répéta-t-il. Je veux savoir où.
— Là où je ne serai pas insultée.
— Insultée !... Qui a osé vous insulter ? Belmonte ?... Ce n’est pas vous qui partirez, c’est lui.
La colère bouleversait son visage ; il fit un pas vers la porte. Cette erreur me parut bizarre ; je souris.
— Lui ne m’a pas insultée, murmurai-je.
Si bas que mes paroles eussent été prononcées, elles lui parvinrent. Il s’arrêta :
— Alors, si vous partez, c’est que vous l’aimez.
Il était devenu affreusement pâle. Je continuai à sourire et me détournai comme pour rompre l’entretien.
Sa main de fer s’abattit sur mon bras.
— C’est donc vrai, vous l’aimez ?