—Moi? pourquoi pas? répondit-il.
Cette fois, il sembla à sa femme que sa surprise n’était pas tout à fait sincère, et cette constatation lui donna la force de parler.
—Vous aviez dit que vous les aviez commencées dans l’intention de m’être agréable...
—Je vous ai dit la semaine dernière qu’elles ne me plaisaient pas.
—La semaine dernière. Oh! (Il sembla faire un effort de mémoire.) J’ai cru que vous étiez nerveuse, alors; n’avez-vous pas, dès le lendemain, fait venir le médecin?
—Ce n’était pas le médecin dont j’avais besoin; c’était de votre assurance...
—Mon assurance?
Elle sentit tout à coup le sol lui manquer, et s’effondra dans le fauteuil, la gorge serrée. Les mots qu’elle voulait prononcer, les idées qu’elle cherchait à exprimer, lui échappaient comme des fétus de paille qu’un torrent eût entraînés.
—Clément, s’écria-t-elle, ne vous suffit-il pas de savoir que je déteste la chose?