—A-t-elle un nom humain? Je t'avertis que si elle s'appelle Euphrosyne....
—Rosalie: cela te va-t-il?
—Oui, Rosalie.... Rosalie..., c'est un joli nom. Est-elle un peu élevée?
—Elle? Artiste, mon cher, comme toi et moi.
—Distinguons, je te prie.
—Ingrat! Elle ne joue d'aucun instrument, et elle ne va pas copier de tableaux au Louvre; mais elle comprend la peinture, elle sent la musique comme celui qui l'a inventée. Du reste, éducation sévère: le spectacle six fois par an, les monuments deux fois par mois, quatre concerts en carême, une bibliothèque sérieuse, peu de romans, et tous anglais; pas de tourterelles dans la maison, pas un cousin dans la famille!
—Parle, parle, Chingru; je te supporte! Quand me présenteras-tu?
—Demain, si tu veux. Je lui ai déjà parlé de toi.
—Et que lui as-tu dit?
—Que tu étais le seul de nos grands peintres dont je n'eusse pas de tableaux.