Et le sinistre de la cure, qui est une cure de pénitence pour les curés qui ont péché, et dont l'avant-dernier locataire a assassiné le mari de la femme de son bedeau, dont il était l'amant, et la tristesse du jardin de cette cure, planté de quatre amandiers malades entre quatre hauts murs, et qui ne semble pas un jardin, mais un cimetière.
Partout, des parapets de la haute solitude, les successifs développements d'horizons sans fin, dans la contemplation mélancolique desquels, il semble que le temps n'est plus une durée, limitée par des heures. Et je me demandais, si la vie dans ces conditions de solitude et de planement à vol d'oiseau, ne devait pas même chez des brutes, faire des cervelles particulières.
À la fin du déjeuner dans la pauvre auberge de l'endroit, Mistral nous déclame sa pièce de vers, qu'il a intitulée: La chatouille; et il m'apparaît comme un beau et solide paysan qui aurait quitté sa blouse, avec dans le menton et le cou, un peu de la déformation qui vient aux chanteurs de café-concert.
Daudet, qui s'est laissé aller à boire pas mal du vin du cru par-dessus beaucoup de saucisson, et dont Mistral a fleuri le chapeau d'un brin de rue, Daudet, les épaules enveloppées d'une couverture de voyage bariolée, a dans notre break, la tournure d'un jeune et joli Catalan en goguette…
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Dimanche 27 septembre.—Le tréfonds de la femme ressemble à ces abîmes de la mer, perdus et secrets au-dessous du remuement des tempêtes, et d'où seulement, quelquefois un sondage rapporte à la science un petit fragment d'être ou de chose inconnu. Pour la femme, c'est un procès criminel ou correctionnel, qui fait monter d'elle à la connaissance du psychologue, un tout petit morceau d'inconnu.
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Lundi 28 septembre.—Saint-Remi (le jour de la fête).
La petite ville de Provence, sous ses grands platanes, ses auvents d'habitations tapissées d'une plante grimpante, ses portes aux portières de toile. Et dans ces rues abritées de verdure, les pittoresques perspectives que font ces platanes, dont l'enchevêtrement au-dessus du va-et-vient de la circulation, a quelque chose de l'entre-croisement de pierre d'une nef ogivale. C'est mieux que «l'Allée de châtaigniers» de Théodore Rousseau, ces allées de platanes avec les tons blanchâtres de leurs troncs, le contournement architectural de leurs branches, les zigzags de soleil jouant dans le vert pâle de la feuille, avec enfin, la population aux couleurs voyantes, éclaboussée de lumière, qui marche sous la voûte doucement ombreuse. Et penser que, pas un paysagiste, ayant un nom, n'a eu l'idée de faire un tableau d'une de ces rues-boulevards.
Soudain sous ces grands arbres—spectacle charmant—a débouché, pour la danse, en plein air de la nuit, une queue interminable de danseurs et de danseuses, marchant deux à deux, avec des allures un peu théâtrales:—les filles coquettement provocantes dans cet idéal costume arlésien, qui donnerait à défaut de beauté, de la joliesse aux plus laides.