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Jeudi 24 mai.—Chez Charpentier, pour le départ de l'ITALIE D'HIER, puis à l'Exposition de Carpeaux.
Oh les admirables bustes de Gérome, de Giraud, de maître Beauvois, ce Vitellius de la basoche. Non, sauf chez les Grecs, je ne connais pas de bustes pareils: oui des bustes supérieurs à ceux de Houdon, au fond d'un faire un peu sec et rétréci, oui des bustes ou aucun sculpteur n'a mis comme lui, dans le marbre, le bronze, la terre cuite, la vie grasse de la chair. Et ces bustes de femmes, où dans la force et la puissance de l'exécution—ce qui n'arrive jamais chez les sculpteurs, qui font joli—il y a la délicatesse de construction, la finesse des arêtes, la mignonnesse des traits, et pour ainsi dire, la spiritualité matérielle de la créature féminine.
Le beau buste que le buste coquet et hautain de la duchesse de Mouchy, avec son élégant mouvement de bras, remontant un pan de manteau sur sa poitrine; le gracieux buste du profil de Mme Demarsay; le voluptueux buste de Fiocre, à la frimousse mutine dans sa jolie minceur, et dont la fleur de l'entre-deux des seins a quelque chose de l'amoroso de tout le buste,—n'a pas l'air d'une fleur dans un pot, ainsi que la plupart des fleurs, placées là.
Dans ces bustes, de l'exécution toute franche, toute simple, sans partie fruste, sans cangue, pour faire ressortir les parties finies.
Maintenant ce qu'il y a de curieux, c'est l'infériorité, des peintures, des dessins, des griffonis, aux sculptures, où rien que dans les croquetons de glaise, dans les boulettes de terre, il y a du pétrissage de génie.
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Dimanche 27 mai.—C'est décidément sa PETITE PAROISSE, à laquelle Daudet travaillait ces temps-ci, et qu'il est au moment de terminer. Il me dit qu'il vient d'en lire une partie à sa femme, qui a été un peu troublée par la passion mise dans le bouquin. C'est un mari trompé par sa femme, qui veut la raimer, mais le recollage de la chair ne peut se refaire.
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Mardi 29 mai.—Visite du docteur Michaut, de retour de l'Amérique méridionale, où il a passé quatre mois. Il me parle de la fièvre jaune dans ces villes, vous faisant repasser, sous les yeux, toute l'horreur épouvantable de la peste de Marseille, et amenant, chez les survivants, un curieux dédain de la vie. Il se trouvait à Santos, faire partie d'une société, qui, en prenant l'apéritif de tous les matins, tirait à la courte-paille, qui est-ce qui serait mort le lendemain. Il laisse percer le désir de retourner en Orient, au Japon, me peignant le soulèvement de cœur qu'il a, en entrant dans une gare d'Europe devant les affiches Bobœuf, etc.