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Vendredi 2 novembre.—Hier Frantz Jourdain, me parlant de son fils, me disait que maintenant dans les ateliers, tout est changé dans la pose du modèle, que ce ne sont plus les attitudes pondérées du Soldat Laboureur ou de Marius sur les ruines de Minturnes, mais les académies tourmentées, contorsionnées de Michel-Ange, de Rodin.
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Vendredi 9 novembre.—J'achète un petit plat d'une fabrique moderne de la Scandinavie, représentant un vol de mouettes, au-dessus de la mer. Dans cette appropriation japonaise, la nature du pays perce, et rend, pour ainsi dire, l'imitation originale. C'est comme fond, un blanc qui vous donne la sensation de la neige, et là-dessus, des oiseaux bleuâtres, ayant l'air de l'ombre portée de ces oiseaux, sur des glaciers.
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Dimanche 11 novembre.—Ouverture du Grenier. Les Daudet, Primoli, Lorrain, Rodenbach, Geffroy, Carrière, Ajalbert, De la Gandara, Montesquiou.
Primoli cause de la Duse, l'actrice avec laquelle il vient de passer huit jours, à Venise, la Duse, l'actrice italienne, dont on m'a parlé pour jouer LA FAUSTIN à Londres ou en Allemagne, une femme à laquelle il dit qu'il manque certaines choses, mais en dépit de cela, une très grande artiste. Il la peint, comme une actrice d'une terrible indépendance théâtrale, ne s'appliquant, que dans les actes qui parlent à son talent, et dans les autres qui ne lui plaisent pas, mangeant du raisin, ou se livrant à des distractions quelconques. Dans une pièce, où l'actrice avait à dire d'une fille, qui s'était mal conduite, qu'elle n'avait plus de fille, il la voyait soudain, sans souci du public, faire un signe de croix à sa ceinture, et envoyer un baiser à la cantonade,—un baiser à sa vraie fille, qu'elle adore.
Daudet nous lit, ce soir, de son Bonnet. Je me suis trompé. Je croyais que son enthousiasme pour le livre, venait de son provençalisme, mais non: ce Bonnet est un lyrique en prose, et c'est la première fois qu'on a la poésie contenue dans le cerveau d'un paysan, mais d'un paysan, en un endroit de France, où le soleil ensoleille les cerveaux.
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Jeudi 22 novembre.—Un intelligent, ce pauvre Magnard, mais un parfait sceptique, ne croyant à aucun sentiment. À Daudet qui lui soutenait, un jour, qu'il y avait de bonnes choses dans la vie, il lui jetait avec un sourire méphistophélique: «Oui, l'amitié… Goncourt n'est-ce pas?»