Vendredi 22 juillet.—L'anarchie aura une grande force, elle verra venir à elle, toutes les déséquilibrées, toutes les folles, toutes les hystériques, qu'a eues, dans le principe, pour lui le christianisme, et qu'aucun parti politique n'avait pu jusqu'alors enrégimenter, comme ouvrières et martyres.

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Samedi 23 juillet.—Coppée et sa sœur viennent aujourd'hui dîner à Champrosay. Ce soir l'ironique, le gouailleur, le blagueur, est tout triste. Il parle, avec de l'amertume dans un coin de la bouche, de la longueur de sa vie, et des différents individus qui l'ont habité, disant qu'il est très sensible à la température, et qu'il ne retrouve de l'ancien Coppée, que les jours, où il fait la température de son ancien passé, et il s'écrie à propos des prétendus cent ans de son existence: «J'ai vu, j'ai éprouvé trop de choses, en un mot, j'ai eu trop de sensations!»

Coppée parlant de Mlle Read, déclare qu'elle n'aime que les affligés, les souffrants, les malheureux, qu'elle hait les chanceux, les heureux, les gens ayant l'argent et la gloire. C'est la femme, dont Mme Halévy dit: «Je ne la vois plus, mais si je me cassais la jambe, je suis sûre qu'elle reviendrait auprès de moi!»

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Lundi 25 juillet.—Nous parlons avec Daudet, du mensonge, du mensonge cynique du journalisme contemporain, où les journaux font aujourd'hui de Cladel, un écrivain de la taille de Flaubert, quand aucun de ces journaux vantards de son talent, ne voulait hier de sa copie.

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Mardi 26 juillet.—Dîner avec les ménages Zola et Charpentier.

Comme on parle à Zola, du livre, qu'il a annoncé être en train de faire sur Lourdes, il dit à peu près ceci: «Je suis tombé à Lourdes, par une pluie, une pluie battante, et dans un hôtel où toutes les bonnes chambres étaient prises, alors il me venait le désir, en ma mauvaise humeur, d'en repartir le lendemain matin… Mais, je suis un moment sorti… et la vue de ces malades, de ces marmiteux, de ces enfants mourants apportés devant la statue, de ces gens aplatis à terre dans le prosternement de la prière… la vue de cette ville de foi, née de l'hallucination de cette petite fille de quatorze ans… la vue de cette cité mystique, en ce siècle de scepticisme… la vue de cette grotte, de ces défilés dans le paysage, de ces nuées de pèlerins de la Bretagne et de l'Anjou…»

«Oui, fait Mme Zola, ça avait une couleur!»