Mercredi 7 septembre.—Oh l'été! Moi, qui ne vis que par la littérature, ça me paraît un temps, où l'usine dans laquelle je travaille, est fermée. Plus de publication de livres, plus de critique dans les journaux, et, si par hasard il est parlé de votre personne, c'est fait sans application, sans passion, sans animosité…
* * * * *
Dimanche 11 septembre.—À la suite d'une violente colique hépatique, j'étais dans mon lit, toute la journée de dimanche, et j'avais la fièvre, et ma pensée s'amusait de la fabrication à vide d'un article cocasse. Était-ce la greffe d'un peu de sa peau prêtée par un mari à sa femme, à la suite de la brûlure de ses mains qui me l'inspirait, je ne sais… Mon article, c'était la fuite du bacille du vomito negro, d'un tube de chez Pasteur, et sa recherche dans les endroits excentriques de Paris par les membres de l'Académie de médecine: une poursuite moliéresque.
* * * * *
Mercredi 21 septembre.—On parlait, ce soir, du père Césarin, un mendiant original de Bar-le-Duc.
Un mendiant, à l'esprit caustique, spirituellement méchant, qui avait été au collège avec les bourgeois les plus huppés de la ville, et qui au fait de leur vie privée dans les détails les plus intimes, en pleine rue, les interpellait avec une certaine éloquence, les blaguait, et obtenait la charité par l'intimidation, la terreur d'une divulgation des choses secrètes de leur existence.
Il passait tous les hivers à la prison, qu'il appelait sa maison de campagne, s'y faisant enfermer à la suite de frasques, semblables à celle-ci. Un jour, la préfète sort seule de la préfecture, et voici mon Césarin, qui lui offre le bras, et s'indigne tout haut et très drolatiquement du refus de la dame. Rassemblement des habitants, intervention de la police, et billet de logement pour Césarin à sa maison de campagne.
* * * * *
Mercredi 12 octobre.—M. Salles, le père de Mme Benedetti, à propos de GERMINAL me contait aujourd'hui, à Saint-Gratien, en sa qualité d'intéressé dans une houillère de Belgique, l'attachement des mineurs pour leurs mines, et me donnait ce détail, qu'une grève de huit jours étant accordée là, pour l'arrachement des pommes de terre, les femmes ont toutes les peines à décider leurs hommes, pour ce travail, à ciel ouvert. Et M. Salles, me citait un mot bien caractéristique du contremaître, lui rendant visite à Paris, et lui disant sur un ton intraduisible de dégoût: «Oh, ça sent le bois chez vous!»
* * * * *