30 juin.—Des journées, où dans le vide, l'ennui, le souci de la journée éternellement longue, on cherche à endormir, dans un dormichonnement, le cruel présent,—et encore des journées enfoncées en un noir silence.
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2 juillet.—Départ de ce triste pays, de ces eaux de souffrance, de ces hôtels de bruit, de ces tables d'hôte s'allongeant, tous les jours, sous des rallonges de sots.
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7 juillet.—Toute la journée, entre les piétinements du cheval d'un côté et les cris des trois enfants de l'autre côté, nous sommes obligés d'aller nous étendre sur l'herbe du bois de Boulogne, comme des gens qui n'ont pas de domicile.
… Ce soir nous nous traînons péniblement à Saint-Gratien, où le salon de la princesse a le contre-coup des inquiétudes politiques du moment… Le docteur Philips se met à parler de certaines maladies toutes modernes, de maladies nerveuses comme celles qui naissent de certains travaux mécaniques, des mêmes mouvements répétés, de seconde en seconde, pendant sept heures, ainsi que dans la machine à coudre, puis d'une maladie particulière de la moelle épinière, produite chez les chauffeurs, par le tremblement perpétuel de la machine, enfin des nécroses venant à la mâchoire inférieure des jeunes filles, fabriquant des allumettes.
Phillips parle encore ce soir de lord Hertford, qui meurt d'un cancer à la vessie, d'un mal où l'on meurt en pleine torture, et dont l'archi-millionnaire anglais supporte les souffrances, depuis neuf ans, avec une énergie extraordinaire.
Soit par amour de l'argent soit par originalité, un avare extraordinaire que lord Hertford! Il n'a jamais donné à dîner à personne, et l'on cite le nom d'un mortel qui, tombé chez lui à l'heure du déjeuner, y mangea une côtelette. Au commencement de sa maladie, Phillips y attrapa un bouillon, et encore le major, l'intime de la maison, et que lord Hertford appelle son compagnon de débauche, frappant sur l'épaule du chirurgien, en le reconduisant, lui dit: «Vous avez eu de la chance d'obtenir cela ici!»… Chez lord Hertford la méchanceté noire de sa famille et la haine de l'humanité. C'est de lord Hertford qu'on a cette terrible phrase, qu'il aimait à répéter: «Les hommes sont mauvais, et quand je mourrai, j'aurai au moins la consolation de n'avoir jamais rendu un service!»
—Nous, nous pour qui le travail a été la jouissance de toute notre vie, nous nous sentons physiquement incapables de travailler, et cela au moment, où nous sommes arrivés à l'entier développement de notre talent, et où nous sommes pleins de grandes choses, que nous avons le désespoir de ne pouvoir exécuter.
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