Je tends sur lui le petit cadre, qu'il reconnaît du coin de l'œil, mais il se détourne davantage, avec une affectation de dédain, et il hausse une épaule.
— En face! Regarde-les! Demande pardon, à genoux!
Sa mine m'a exaspéré : je ne me possède plus. J'arrache de lui les lames de plomb, et, d'une force décuplée, je l'empoigne par le torse, je le tire à bas du lit, je l'agenouille à terre. Il crie :
— Lâche!
A cinq doigts de sa face, je dresse le portrait des martyres :
— A genoux, devant leur relique!
Il ne doute plus ; il a compris tout. Cependant, son angoisse, dans un suprême espoir, tourne encore vers moi des yeux qui interrogent.
— Pas à moi, à elles! Parle-leur, à elles, implore-les, implore ton pardon! Des spectres et des juges, c'est elles, et je ne suis que ton geôlier! Vois-tu qu'elles sourient au vent de ton haleine? Ton dernier souffle monte vers elles, et ce qui fait une buée sur la glace du reliquaire, c'est ton dernier soupir que je leur offre!
Il ne me regarde plus : l'espoir s'en va de lui. Pour occuper ses yeux, il contemple le cadre : mais il ne le voit pas ; il pense à lui, il se sent perdu.
— Les innocents qui tombent sur ton passage, les femmes et les enfants que tu assassines, — tu l'as dit — « ne t'intéressent aucunement » ; tu l'as redit, chaque fois que j'ai voulu l'entendre, pour attiser ma haine. Répète-le encore, devant elles, si tu oses!