— Oui, c'est un torpilleur, même qu'il n'a pas ses feux.
— Il nous gagne?
— Sans douleur, tu peux croire.
Il rit, et je l'aurais étranglé, si j'avais eu des mains de reste, à l'entendre rire dans un moment pareil. Il se remet à tirer l'eau, mais nous en prenions plus qu'il n'en ôtait, car la mer se faisait plus mauvaise à mesure que nous venions au large.
Déjà je voyais, par à-coups, la cheminée du maudit torpilleur, par-dessus la crête des vagues, sortir, rentrer, et j'entendais de mieux en mieux : « Chu-chu-chu… »
Il venait sur nous. Bientôt, je vis une pointe, noire, avec l'écume blanche de chaque côté.
— Ils vont nous couler! dit le barreur.
Et il donne un coup de barre à bâbord.
Il crie :
— Hé! du torpilleur!