— Aux Gaours.
— Pens-Gaour, oui!
— Quoi, c'est celles-là?
— Deux saloperies qui m'ont pris mon bateau dans leurs sacrées Fesses-de-Chèvre, bon Dieu de bon Dieu!
— C'est donc pas terre?
— Terre, oui! A trois cents brasses de terre, nous sommes, avec un courant qu'il faudrait un marsouin pour le remonter.
Elle resta étourdie, stupide à cette idée qu'on n'était pas sauvé, et qu'il faudrait mourir encore une fois. Elle essayait de douter et n'osait plus ni bouger ni regarder rien, par crainte d'acquérir la certitude ; mais elle sentait derrière son dos cette autre mort qui l'appelait.
Enfin, elle parla :
— Trois cents brasses, tu dis?
— Au plein de la marée, mais ça fait bien le double, à cause de la dérive.