— Toussaint!
— Quoi?
— J'ai peur.
Il daigna sourire avec le dédain du mâle, et décrochant sa gourde catalane qui contenait encore un bon litre de rhum, il la tendit sans dire un mot. Machinalement, elle but et rendit l'outre ; il but à son tour. Elle attendait qu'il eût fini, mais il buvait longtemps.
— Viens-nous-en, Toussaint.
Il fit un rire sec.
— Viens-nous-en? Où ça, donc?
— Au Bourg…
Cette fois, il rit tout à fait.
— Au Bourg? Tu en as de bonnes, la fille! Tu sais donc pas où qu'on est?