—Oh! j'entends. Combien exigez-vous pour ce délai?
—Je ne taxe jamais ces sortes de choses avec des personnes comme il faut. Vous me donnerez ce que vous voudrez, pourvu que j'y trouve mon compte…
—Dix gourdes vous paraîtraient-elles suffisantes?
—Vingt me conviendraient mieux…
—En voilà douze et l'affaire est conclue…
—Vous êtes bien bon, monsieur… Cinq, six, douze! Oui, le compte y est… Je vois ce que c'est, maintenant… Monsieur attend probablement un des pensionnaires de l'hôtel Barnabé, pour l'envoyer à la Guayra passer la mauvaise saison de l'hivernage qui commence demain, sur la grande place, à dix heures du matin…
—Qu'entendez-vous donc par l'hôtel Barnabé?
—Quoi, monsieur ne connaît donc pas Saint-Thomas?… l'hôtel Barnabé, c'est la grande maison noire… le garde-manger de potence dont le concierge Barnabé a la clef…
—Et connaissez-vous ce concierge?
—Non, plus à présent, depuis que je lui ai fait la queue de deux pratiques sans lui donner la moitié du prix que j'avais promis pour les faire passer de la geôle à la Côte-Ferme… c'est un vieux-corps de mauvaise foi et de mauvaise humeur, avec qui il n'y a plus moyen de faire quelque chose de bon…