Et pour vous croire encor jeune de vingt printemps,
Moi qui connais si bien votre cœur noble et tendre,
Je n’ai qu’à vous rêver, je n’ai qu’à vous entendre,
Et dans l’illusion qui charme alors mes sens,
Je deviens votre amante, et vous avez vingt ans !
— Hein ! Que dites-vous de cette petite héroïde, la belle enfant ?
— Je dis que je trouve cela trop beau, mon chéri.
— Pour lui ? tu plaisantes !
— Non pas pour lui, mais pour moi. Il ne croira jamais que j’aie pu faire des vers aussi gentiment tournés ; il sait bien d’ailleurs qu’il ne peut pas me venir dans la tête de lui parler de l’enjouement de ses grâces, à lui.
— Tu ne sais donc pas combien les vieillards qui aiment les jolies femmes, sont peu difficiles sur les complimens qu’on leur fait pour abuser leur amoureuse crédulité ! Tiens, je suis sûr, comme de mon existence, qu’il ne donnerait pas l’enjouement de ses grâces pour cent louis ; et je suis même moralement convaincu qu’il te fera le plus joli petit cadeau du monde, pour cet alexandrin que tu condamnes :