M. Lethois fit le geste harassé d’un homme qui laisse tomber son fardeau.
— Rien de plus simple. J’étais chez moi ; je regardais une lumière ; j’ai cessé de la voir : j’étais aveugle ; c’est tout.
— Aveugle ! mais vous voyez, pourtant !
— Si voir à travers un brouillard, si voir chaque objet noyé dans la fumée, s’appelle encore voir, en effet, j’y vois encore.
— Ah ! s’écria l’abbé Taffin, vous m’aviez fait peur !
— Que vous faut-il !
— Dieu merci, nous sommes loin de compte. Il s’agit d’un étourdissement, d’une congestion peut-être ; en tout cas, rien qui ne se remette. Dans vingt-quatre heures, il n’y paraîtra plus.
Et, presque gaiement, l’abbé Taffin acheva :
— Le Seigneur vous avertit : c’est bon signe. Il ne prévient que lorsqu’il n’est pas pressé.
M. Lethois haussa les épaules :