Un bruit d’acier qui vibre à la volée et de bois qu’on déchire. Partout des planches glissent, d’un mouvement très doux, sur un bâti de métal. A fin de course, elles tressaillent, gémissent, halètent et, à mesure, des pièces tombent, arrachées par des dents invisibles, accoudoirs, bâtis de tables, montants de chaises. Grâce aux baies ouvertes, chaque établi se détache sur un fond vert de campagne. Les hommes, la taille inclinée, ont l’air de chasseurs à l’affût. Une fumée de poussière monte ; on respire du feu ; c’est la scierie.
Le contremaître accourut.
— Rien de particulier ?
— Rien. Une lame à remplacer, ce matin : c’est tout.
— A quelle machine ?
— Au trois.
— Allons-y.
Ils gagnèrent l’établi et suivirent un instant le travail de l’ouvrier.
— Ote-toi de là et regarde, dit Jude avec brusquerie. Les mains doivent être là et là.