— Lapirotte, je n’ai plus besoin de vous et j’ai à m’entretenir avec Henri. Ainsi, laissez-nous, bonne nuit, et à demain.
Le ton était impérieux comme de coutume, mais une chose nouvelle y paraissait : la colère, — une colère qui, pour la première fois, agitait les syllabes, comme eût fait un grand vent fouettant les feuilles d’un arbre.
Lapirotte, la main dans une poche, pour bien s’assurer sans doute qu’elle n’égarait pas le précieux écrit qu’elle venait d’y mettre, lança sur madame Manchon un regard perçant.
— J’espère que Madame n’est pas souffrante ?
— Nullement, dit l’abbé. Allez en repos, mademoiselle Éva.
Il acheva, décidé à se montrer gracieux autant que sa mère avait été sèche :
— Surtout ne rêvez pas du tentateur !
Elle rougit violemment :
— Je ne saisis pas.
— Auriez-vous déjà oublié votre conquête de Semur ?