On n'y distinguait rien, rien que la lueur rougeâtre du charbon achevant de se consumer sous la cendre, dans deux réchauds posés à terre.
On parlait d'entrer, personne ne se proposait.
Mais le père Ravinet ne s'était pas tant avancé pour rester là, dans le couloir.
—Où est la fenêtre? demanda-t-il au sieur Chevassat.
—A droite, tenez, là!...
—Bien, laissez-moi faire.
Et bravement le digne brocanteur s'élança, et presque aussitôt, retentit le bruit des carreaux qu'il brisait.
L'instant d'après, l'air de la chambre était devenu respirable et tout le monde s'y précipitait.
Hélas! c'était bien un râle d'agonie qu'avait entendu M. Ravinet.
Sur le lit, garni d'une maigre paillasse, sans couvertures ni draps, une jeune fille d'une vingtaine d'années, vêtue d'une méchante robe de mérinos noir, était étendue, immobile, roide, inanimée...