—Heureusement, poursuivit-il, ce pauvre Chalusse était un homme de précaution... Il vous aimait tendrement, ma mignonne, et ses dispositions testamentaires ont dû vous le prouver.
—Ses dispositions!...
—Mais oui, petite sournoise... N’allez-vous pas vous cacher de moi qui sais tout... Ah! vous voilà un des beaux partis de l’Europe... et sacrebleu! les prétendants ne vont pas manquer...
Mlle Marguerite remua tristement la tête.
—Vous vous trompez, général, le comte ne laisse pas de testament; il n’avait pris aucunes précautions...
M. de Fondège tressaillit, il pâlit un peu, et, d’une voix mal assurée:
—Hein! fit-il, que me chantez-vous là... Chalusse, mille tonnerres! C’est impossible!
—Le comte a été foudroyé dans un fiacre, monsieur. Il est sorti à cinq heures, à pied, et, avant sept heures, on le rapportait inanimé. Où il était allé, nous n’en savons rien.
—Vous ne savez pas... vous ne savez pas...
—Hélas!... non. Et il est mort sans parvenir à prononcer autre chose que des paroles incohérentes.