—Tu as réussi!... s’écria-t-elle.
—Oh!... mère, bien au-delà de mes espérances.
—Je l’avais donc bien jugé, ce digne homme, qui était venu t’offrir ses services rue d’Ulm?...
—Oui, certes, oui!... Jamais, quoi que je fasse, je ne pourrai reconnaître sa générosité et son abnégation. Si tu savais, mère chérie, si tu savais...
—Quoi?...
Il l’embrassa, comme s’il eût voulu s’excuser de ce qu’il allait dire, prévoyant qu’elle en serait affectée, et vivement:
—Eh bien!... Marguerite est la fille de la baronne Trigault...
Mme Férailleur se rejeta en arrière aussi violemment que si elle eût vu se dresser un reptile.
—La fille de la baronne!... bégaya-t-elle. Mon Dieu!... que dis-tu là... Deviens-tu fou, Pascal?...
—Je te dis la vérité, mère... écoute-moi: