—C'est M. Bertau, commença-t-elle, le boulanger. Il l'avait suivie. Il l'écarta d'un bras robuste et parut à son tour.
C'était un homme d'une quarantaine d'années, long, maigre, déjà chauve, et portant la barbe taillée en brosse.
—M. Favoral? demanda-t-il.
—Mon père n'est pas à la maison, Monsieur, répondit Maxence.
—C'est donc vrai, ce qu'on vient de me dire?
—Quoi?
—Que la justice est venue pour le prendre, et qu'il s'est sauvé par une fenêtre.
—C'est vrai! répondit Maxence doucement.
Le boulanger parut atterré.
—Et mon argent? fit-il.