—Morte!... balbutia le prêtre. Morte!...
Cependant, elle pouvait ne l'être pas... Il se roidit contre sa défaillance, et se penchant vers la malheureuse, il lui prit la main. Cette main était glacée et le bras avait la rigidité d'une barre de fer.
C'était plus d'indications qu'il n'en fallait pour éclairer l'expérience de l'abbé Midon.
—Empoisonnée!... murmura-t-il, avec de l'arsenic...
Il s'était relevé, perdu de stupeur, et son regard errait autour de la chambre, quand il aperçut son coffre de médicaments ouvert sur une table.
Vivement il s'avança, prit sans hésiter un flacon, le déboucha et le retourna dans le creux de sa main... il était vide.
—Je ne m'étais pas trompé! fit-il.
Mais il n'avait pas de temps à perdre en conjectures.
L'important, avant tout, était de décider le baron à retourner à la ferme, sans pourtant lui apprendre un malheur qui l'eût fortement impressionné.
Imaginer un prétexte était assez facile.