Le comptable s’est levé et s’approche du guichet.
—Tenez, voilà vos bons.
Sur la planchette, il a appliqué du plat de la main, avec un bruit de gifle, deux feuillets détachés du livre à souche.
Bécu les regarde d’un air désappointé.
—Alors, c’est pas nous qu’on touche ch’l’argent?
On ne répond même pas à sa question.
—Celui-ci, vous le remettrez au curé, celui-là, aux pompes funèbres, afin qu’on puisse venir les toucher à la caisse. Nous ne donnons pas de bon pour le menuisier. L’indemnité est fixée à cinq francs pour les cercueils d’enfants. Je vais vous remettre l’argent.
Cette fois, Bécu a eu un dandinement de satisfaction.
La pièce a sonnée, brillante, sur la planchette. Aussitôt, l’énorme main noire l’a saisie puis étouffée en se refermant.
Dans la cour redevenue déserte, il n’y a plus qu’un groupe de chefs porions qui causent entre eux tout bas, leurs gros ventres se touchant.