Ils font quelques pas, et, devant eux, défilent les mineurs.
Le teint plus pâle encore au reflet des lampes, ceux-ci jettent des regards inquiets sur la blouse blanche et sur le fourgon.
—Tenez, appelez celui-là, dit vivement le docteur.
—Viens ici, Lequien, crie aussitôt le chef-porion.
Le houilleur obéit. Le docteur lui tapote l’épaule pour le tranquilliser.
—Mon ami, demeurez-là à l’écart, j’ai besoin de vous.
Un instant après, son geste désigne encore quelqu’un dans la coulée grise.
—Ah, c’en est un dont je ne connais pas le nom, grogne le porion. Et lui-même va prendre le houilleur par le bras. Mais celui-ci, brutalement se dégage, et farouche, s’élance sur la pente.
Le docteur se reprend à scruter toutes les faces qui passent devant lui. Son regard fouille comme un scalpel les traits ravagés et cherche à découvrir les stigmates du mal.
Là-haut, les berlines grondent sur les dalles de fonte et les cages qui s’accrochent aux verrous, saccadent des coups et des contre-coups fracassants. Par une baie ouverte, passe le ronflement des gigantesques bobines, lorsque de minutes en minutes, elles se lancent dans une giration éperdue qui enroule et déroule les câbles.