—Vous êtes toujours implacable, docteur, dit la comtesse d’un ton contraint.
—Pour les hypocrites, reprit Darcy en tâtant le pouls de la malade; il vous a sans doute fait prendre de la thériaque ou quelque autre drogue du moyen âge?... Ce qui ne vous empêche pas d’avoir la fièvre.
—Vous croyez?
—Et de ne pouvoir supporter aucun aliment.
—Quoi, vous avez deviné!...
—Il n’y a pardieu pas besoin pour cela d’être prophète... vous avez le foie pris.
—Cette chère amie a eu tant de fatigues et d’émotions depuis quelque temps, fit observer M. de Chanteaux.
—Bah! répéta Darcy d’un air incrédule.
—Vous n’avez donc pas su, docteur, reprit Marquier; Madame la comtesse a fait un voyage en Angleterre.
—Puis, ajouta le marquis, il y a eu cette réconciliation avec son fils.