«Je ne vends pas mes esquisses… C’est le projet d’un tableau.»
«Ah!» fit-il, en levant le papier du bout de ses longs doigts jaunes.
Il sortit une lentille de son gilet, et se mit à étudier le dessin en silence.
Le soleil arrivait alors obliquement dans la mansarde. Van Spreckdal ne murmurait pas un mot; son grand nez se recourbait en griffe, ses larges sourcils se contractaient, et son menton, se relevant en galoche, creusait mille petites rides dans ses longues joues maigres. Le silence était si profond que j’entendais distinctement le bourdonnement plaintif d’une mouche, prise dans une toile d’araignée.
«Et les dimensions de ce tableau, maître Vénius?» fit-il enfin sans me regarder.
«Trois pieds sur quatre.»
«Le prix?»
«Cinquante ducats.»
Van Spreckdal déposa le dessin sur la table, et tira de sa poche une longue bourse de soie verte, allongée en forme de poire; il en fit glisser les anneaux…
«Cinquante ducats! dit-il, les voilà.»