Marcof contempla la peinture. Puis il recula, passa la main sur son front et pâlit.
—Mon Dieu! murmura-t-il, n'est-ce point un rêve?
—Que vous rappelle-t-il? demandai-je vivement en suivant d'un oeil humide l'émotion qui se reflétait sur sa mâle physionomie.
—Non, non, fit-il sans me répondre; et cependant il me semble que je ne me trompe pas? Oh! mes souvenirs! continua-t-il en pressant sa tête entre ses mains.
Il releva le front et fixa de nouveau les yeux sur le portrait.
—Oui! s'écria-t-il, je le reconnais. C'est là l'homme qui m'a conduit chez le pêcheur de Saint-Malo.
—Vous ne vous trompez pas, lui dis-je.
—Et cet homme est-il donc de votre famille?
—Oui.
—Son nom?