Formé par de secrets et profonds entonnoirs,

Se berce mollement sur l'onde qu'il égaie,

Vasque immense d'albâtre au milieu des flots noirs.

Seigneur! que faites-vous de cette urne de neige?

Qu'y versez-vous dès l'aube et qu'en sort-il la nuit?

La mer lui jette en vain sa vague qui l'assiège,

Le nuage sa brume et l'ouragan son bruit.

L'orage avec son bruit, le flot avec sa fange,

Passent; le tourbillon vénéré du pêcheur,

Reparaît, conservant, dans l'abîme où tout change,