Tu t’étonnas d’un fauteuil, d’un autre fauteuil et d’une table.
Je tâchais à être riche.
Puis je t’attendis vainement—parce qu’il y avait du monde.
Du monde qui te haïssait pour me haïr, du monde qui te suivait sans mandat, qui t’espionnait par désintéressement, qui te harcelait de lettres anonymes—par devoir.
Et la chambre fut veuve, de toi, de moi, de notre amour blessé qui boitillait parmi les grands magasins, parmi les rues et parmi les soleils mourants.
Et te revoici aujourd’hui.
Tu as laissé les lettres anonymes à la porte, à ma porte où des ailes, à toi, ont effacé la méchanceté des hommes.
Tu laves les murs de ton regard.
Il y a quelques affiches. Pas de portraits d’aïeux, pas de portraits d’aïeules.
C’est peut-être que je n’ai pas d’aïeux.