—Ce serait donner raison à ceux qui, déjà, vous comparent à Hercule aux pieds d'Omphale.
Devant ce refus, le général promena autour du boudoir un regard désespéré qui finit par s'arrêter sur le Marcassin, muet et immobile dans son coin.
—Sais-tu écrire, toi? demanda-t-il.
—Mon général, je ne sais que tracer ma croix au bas d'un acte, avoua le métayer.
—C'est la vérité, fit la comtesse.
Labor joua la comédie de se serrer le poignet en grommelant:
—Maudite foulure!
Puis, en s'adressant à Fil-à-Beurre.
—Et toi, sécot?
—Dame! général, je sais écrire sans savoir écrire, répondit Barnabé en garçon prudent qui ne veut pas se compromettre.