—Oui ou non, bélître!
—C'est-à-dire, général, que je sais bien écrire à mon oncle, qui est marchand de lapins empaillés; mais quant à ce qui est d'écrire à des militaires, je ne peux pas dire, vu que je leur ai jamais écrit.
Labor n'était pas fâché de déverser sa mauvaise humeur sur quelqu'un. Il alla au squelette qu'il se mit à secouer en disant d'un ton furieux:
—Est-ce que tu te fiches de moi avec tes stupidités? Sache qu'un général et un imbécile, ça fait deux.
—Deux généraux? demanda Fil-à-Beurre avec une naïveté qui voulait se renseigner.
D'une violente poussée, Labor l'amena devant la table et, lui montrant le papier:
—Mets-toi là et écris ce que je vais te dicter, ordonna-t-il avec un accent qui sonnait la menace.
En se hâtant d'appuyer sa main sur l'épaule de l'échalas, qui tentait de se relever de sa chaise, il gronda furibond:
—Ou je te fais fusiller.
—Oh? du moment que vous m'en priez, dit Fil-à-Beurre devenu souple.