Après avoir attendu l’arrêt de l’aiguille du cadran, la vieille se redressa et d’un ton dédaigneux:
—Soixante et onze livres, dit-elle.
Toute la grasse personne de Bokel eut un frémissement de joie à cette déclaration.
—Soixante et onze livres! répète-t-il d’une voix tremblante, vous ne vous trompez pas, madame?
—Vérifiez vous-même, dit la femme en montrant le cadran.
—Oui, c’est la vérité, déclara le tailleur après avoir examiné l’aiguille.
Et, comme Polac voulait se lever du fauteuil, il le repoussa doucement sur le coussin et se mit à le regarder avec des yeux humides de tendresse et en balbutiant:
—Timoléon, mon cher Timoléon...
Mais l’émotion lui serrait trop la gorge; il n’en pouvait dire plus long. Il se contentait de repousser le jeune homme sur le fauteuil à chaque tentative pour se lever et le couvait toujours du même regard attendri en répétant:
—Timoléon, mon cher Timoléon.