MARCEL.—«Oui Desdémona... Avez-vous fait votre prière, Desdémona?
HORTENSE.—«Oui, monseigneur.
MARCEL.—«Si vous vous souvenez dans votre âme de quelque crime,—demandez grâce au ciel, sur-le-champ...
HORTENSE.—«Hélas! monseigneur, que voulez-vous dire?
MARCEL.—«Faites ce que je vous dis: je ne voudrais pas tuer votre âme, avant qu'elle ne fût préparée.
HORTENSE.—«Vous parlez de tuer?
MARCEL.—«Oui, j'en parle.
HORTENSE.—«Que le ciel aie donc pitié de moi!
MARCEL.—«Pitié!.. Oh non;—pas de pitié pour toi!
HORTENSE.—«Si vous parlez ainsi, j'espère que vous ne voudrez pas me tuer!...