À la violence de ses premiers emportements succédait un attendrissement douloureux: il pleura.
À la vue des larmes qui coulaient lentement sur la moustache grise de Dagobert, Françoise sentit un moment sa résolution défaillir; mais songeant au serment qu'elle avait fait à son confesseur, et se disant qu'après tout il s'agissait du salut éternel des orphelines, elle s'accusa mentalement de cette tentation mauvaise que l'abbé Dubois lui reprocherait sévèrement.
Elle reprit donc d'une voix craintive:
— Comment peut-on t'accuser d'avoir dépouillé ces enfants ainsi que tu disais?
— Apprends donc, reprit Dagobert en passant la main sur ses yeux, que si ces jeunes filles ont bravé tant de fatigues et de traverses pour venir ici du fond de la Sibérie, c'est qu'il s'agit pour elles de grands intérêts, d'une fortune immense peut-être… et que si elles ne se présentent pas le 13 février… ici… à Paris, rue Saint-François… tout est perdu… et cela par ma faute… car je suis responsable de ce que tu as fait.
— Le 13 février… rue Saint-François, dit Françoise en regardant son mari avec surprise; comme Gabriel…
— Que dis-tu!… de Gabriel?
— Quand je l'ai recueilli… le pauvre petit abandonné, il portait au cou une médaille… de bronze…
— Une médaille de bronze! s'écria le soldat frappé de stupeur, avec ces mots:
À Paris, vous serez, le 13 février 1832, rue Saint-François?