—Pauvre femme!
—Elle est dans son droit...
—On a assassiné son mari... faut-il pas qu'elle soit contente?
—On ne peut pas l'empêcher de faire son possible pour découvrir les brigands qui ont fait le coup.
—C'est une injustice de la renvoyer.
—Est-ce que c'est sa faute, à elle, si l'amie de Mlle Clara se trouve être... une fille des rues?
—On ne met pas à la porte une honnête femme... une mère de famille... à cause d'une malheureuse pareille!
Et les murmures devenaient menaçants, lorsque Clara s'écria:
—Dieu soit loué... voici ma mère...
En effet, Mme Dubreuil, revenant du pavillon du verger, traversait la cour.