—Vous ne le savez pas?
—Martial?
—Sans doute; mais vous allez déchirer ma blouse. Tenez-vous donc tranquille.
—Il est malade! Et depuis quand?
—Depuis deux ou trois jours.
—C'est faux! Il me l'aurait écrit.
—Ah bien! oui... il est trop malade pour écrire.
—Trop malade pour écrire! Et il est à l'île? Vous en êtes sûr?
—Je vas vous dire... Figurez-vous que ce matin j'ai rencontré la veuve Martial. Ordinairement, quand je la vois d'un côté, vous entendez bien, je m'en vas de l'autre, car je n'aime pas sa société; alors...
—Mais mon homme, mon homme, où est-il?