«Il portait l’inapaisable regret des vers inconçus des poètes défunts.»
Et moi, citant ses propres vers, je répondais, chantant la gloire du divin poète, et le consolant de mon mieux:
O vous, l’Homme sur qui toutes turquoises meurent,
J’en suis épouvanté!
Et nos velléités d’alliance demeurent
Comme un mort enfanté.
Où sauver les boutons, les bagues et les cannes
Que vous allez tuer?
Comment du bleu qui sort de mes cent sarbacanes
Me déshabituer?