—Que je monte? Oh! quel drôle de ton vous avez!... bredouillait Gérald, en essayant derechef un sourire.
—Je te dis de monter! réitéra Zozé, stupéfaite elle-même de son accent d'audace... Allons, monte!... Je ne crains rien, ni le monde, ni le scandale... Je veux que tu montes...
Une bande de petites ouvrières qui se rendaient à leur déjeuner, les regardaient en se poussant du coude.
—Soit! fit Gérald gêné... C'est égal! vous avouerez que vous avez une bizarre manière...
—Assez! Nous causerons tout à l'heure!
Et tandis que le jeune comte s'installait dans le fiacre, elle dit au cocher:
—Où vous voudrez... Au Bois... du côté du Bois...
La voiture s'ébranla. Tous deux, en vieux nautonniers de Paris, experts à la manœuvre du fiacre, ils tiraient la voilure des stores. Puis Zozé s'écria:
—Eh bien?
Et, à bout d'énergie, elle fondit en larmes.