—Ah çà! oui ou non, m'avez-vous entendu? balbutia Schleifmann, outré par tant d'insolence... Irez-vous remettre ma carte, oui ou non?
—Quand M. Pums sonnera, monsieur!... réitérait l'huissier en se frisant la moustache, le buste obstinément penché sur son journal... Je ne peux pas avant...
—Vous ne pouvez pas! glapit Schleifmann... Parfait!... Nous verrons bien...
Il se dirigeait vers une haute porte peinte en brun, qu'il supposait être celle du cabinet de Pums.
—Où allez-vous? clama l'huissier en lui barrant le passage, les bras étendus.
Le Galicien l'écarta d'une rude poussée d'épaule:
—Je vais où cela me plaît... Retirez-vous de là, diable!...
Des remisiers accouraient à l'appel de l'huissier, cernaient Schleifmann en le questionnant. Cette intervention acheva d'exaspérer le Galicien. Il revoyait la scène récente, les bousculades, les poings brandis, les visages mauvais, tout ce qui peut-être était sur le point de reprendre, et d'une voix véhémente:
—De quoi vous mêlez-vous, vous autres? Nous ne sommes pas à la Bourse, hé? Fichez-moi le repos, ou le premier qui me touche, je lui fourre mon pied dans le ventre!...
—Comment! vous, monsieur Schleifmann! fit Pums en entr'ouvrant sa porte au bruit de la bagarre... C'est vous qui parlez de pied dans le ventre?...