—Philosophie! Philosophie! murmurait-il dédaigneusement... Et puis, tu sais, mon neveu, nous ne discutons pas, nous deux... Tu es trop forte, trop sûre de toi. Là! je l'avoue, tu me gênes!...
M. Raindal rentrait suivi de Mme Raindal, emmitouflée dans sa longue pèlerine, les cheveux piqués d'une vieille aigrette mauve, aux poils épars et fléchissants comme un pinceau usé.
—Eh bien! nous descendons tous? demanda le maître à son frère.
—Mais oui, en route, mauvaise troupe!
Devant la porte un fiacre attendait, dont Brigitte remit le numéro à M. Raindal.
La famille s'entassa dans le fond. L'oncle Cyprien referma la portière; et, comme la voiture s'ébranlait:
—Bonne chance! cria-t-il. Bonne soirée, mon neveu!
Après quoi, il pinça cordialement le menton de Brigitte, qui souriait d'un air nigaud.
—Dormez bien, ma fille... Rêvez d'un promis!
Puis, le collet relevé, il tourna dans la rue Vavin: et, tout enfiévré de son triomphe, il faisait tournoyer à chaque pas, comme une sanguinaire masse d'armes, sa grosse canne en bois de cornouiller.