ATTEINS DE TON FRONT
LE CHANT DU ROSSIGNOL
"De son fourreau, poète, tire
ton propos
pour atteindre de ton front
le chant du rossignol!"
Et nous raccommoderons
les heures
entre elles
d'un fil blanc
de lumière.
DÉBUT
Le vent timide qui souffle léger
le doux tourment du début
assassine mes paroles
avant de les écrire.
Entre les saules barbus,
parmi les chimères ensanglantées
s'accroît le pouls de l'herbe,
se rassemblent les heures affamées.
Comme l'eau aux sources soupire
de tristesse à la naissance,
comme les rejets fendent l'écorce
par passion de la croissance,
ce début pèse lourdement
sur ma tempe:
Il me caresse, il me blesse.
Ai-je surgi au couchant?